Je pensais connaître mon mari après neuf ans de mariage.
Je pensais savoir qui il était.
Le genre d’homme drôle qui pouvait faire rire toute une pièce. Celui qui embrassait mon front le matin avant le travail. Celui qui racontait des histoires absurdes à notre fils jusqu’à ce qu’il s’endorme.
Pendant longtemps, je croyais que nous étions heureux.
Ou au moins… stables.
