C’était en fin d’après-midi dans la chambre de l’hôpital, juste après que l’infirmière a placé le nouveau-né dans les bras de ma femme. Elle regarda le bébé pendant une longue pause avant que son visage ne tourne dans l’incrédulité et elle cria soudain : « Ce n’est pas mon bébé ! ‘
La pièce s’épaississait de tension, tout le monde échangeait des regards confus alors que ses mots s’accrochaient là comme une ombre. Ce moment a brisé l’excitation tranquille que nous attendions et l’a remplacée par un silence froid et incertain. Pourquoi elle a dit que ce n’était pas clair, et même maintenant, c’est comme quelque chose planant juste sous la surface — quelque chose que nous n’avions pas prévu.
Avant cela, notre vie tournait autour du rythme ordinaire des quarts de travail, des courses et des dîners tranquilles. Nous avons équilibré le stress d’essayer de fonder une famille, jonglant mes quarts de nuit avec ses visites aux rendez-vous prénatals. Notre maison était modeste, et nous avons gardé notre cercle petit. La grossesse a apporté un sentiment d’espoir mêlé aux inquiétudes habituelles, mais rien ne m’avait préparé à sa réaction ou aux questions qu’elle soulevait.
En plus de la pression, le personnel de l’hôpital a agi prudemment autour de la situation, leurs sourires polis s’éclaircissent et leurs assurances se sentent creuses. L’infirmière assistante semblait réticente à en dire beaucoup, et quand j’ai demandé des réponses, on m’a rencontré avec des références vagues au protocole hospitalier et à la vie privée. La hiérarchie dans le service était palpable; les médecins parlaient en murmurant, et l’infirmière de service semblait impatiente d’éviter d’attirer l’attention. J’ai commencé à me sentir à l’écart, mes préoccupations ont été rejetées, comme si j’étais un spectateur plutôt que son mari ou le père du bébé.
Au cours des derniers jours, nous avons pris de petites mesures progressives qui n’ont fait qu’aggraver le malaise : d’abord, le pédiatre a suggéré des tests de routine qui se sentaient inhabituellement invasifs; ensuite, le travailleur social de l’hôpital s’est renseigné avec des questions sur les antécédents familiaux qui m’ont pris au dépourvu; une infirmière a accidentellement laissé un tableau exposé mentionnant un mélange, ce que je n’étais pas sûr si c’était un malentendu ou quelque chose de plus; les membres de la famille ont commencé à tomber avec des regards sympathiques, alimentant un sentiment que c’était plus grand qu’il ne semblait; maintenant, mon épouse a grandi le silence, et chaque fois que j’essaie de briser la glace, elle ferme ou change le sujet.
Demain, il y a une réunion prévue avec l’administration de l’hôpital et un conseiller génétique. Je me soutiens — non seulement pour ce qui pourrait arriver sur l’identité du bébé, mais pour la tension croissante entre ce que je dois savoir et ce que l’hôpital me permettra de découvrir. Je n’ai pas encore dit à ma femme, et je suis en évitant l’appel téléphonique qui pourrait la pousser à enfin parler, ou inversement, m’écarter complètement. En ce moment, tout se sent fragile, comme si nous étions au bord du chaos sans filet de sécurité.
L’infirmière avait légèrement reculé, ses mouvements étaient prudents, comme si elle naviguait dans un paysage fragile. Je voulais dire quelque chose, briser la tension, mais les mots ne venaient pas.
Dehors, les bruits habituels de l’hôpital semblaient distants, étouffés par les murs épais qui semblaient maintenant se refermer.
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