C’était un mardi soir calme, juste après le dîner. Les enfants étaient dans leur chambre, un moment rare de paix dans notre maison occupée.
Alors que mon mari montait dans les escaliers, j’ai entendu le bruit lourd qui a brisé le calme.
Je me suis précipitée, le trouvant étendu maladroitment sur les marches, son visage tordu dans la douleur.
« C’est juste l’escalier », a-t-il insisté, essayant de dissiper ma préoccupation avec un sourire tendu.
Pourtant, comme nous étions assis aux urgences plus tard, le médecin semblait sceptique.
Ses yeux se rétrécissaient alors qu’il demandait à mon mari de raconter l’incident, son incrédulité jetant une ombre sur la pièce.
« Alors, vous venez de manquer? » le docteur a insisté, son ton ne cache pas le doute.
Mon mari a hurlé, mais j’ai remarqué l’agitation dans ses yeux, une subtile trahison de son malaise.
Il était généralement si composé, sa confiance est une ancre constante dans nos vies.
Mais maintenant, quelque chose était différent.
Le médecin a commandé plus de tests, chacun ajoutant au tas croissant de malaise assis entre nous.
À la maison, les routines déroutées pendant que je jongle le travail, les enfants, et l’inquiétude croissante.
Ses rassurances se sentaient creuses, la tension entre nous devenant palpable.
Des jours passèrent avec peu de changement.
La maison se sentait différente, comme une coquille fragile, prête à craquer sous le poids de l’inconnu.
Avec un rendez-vous de suivi à venir, l’air était épais avec des peurs non parlées.
