C’était le matin d’un vol de routine entre Chicago et Denver.
Je venais de m’installer dans mon siège de fenêtre, mon porte-avions rangé, et mes documents fédéraux bien disposés sur mes genoux pour un examen rapide avant l’atterrissage.
L’agente de bord s’est approchée d’un chariot, et avant même que je puisse réagir, elle a versé sans souci une tasse de jus d’orange qui s’est répandue sur moi et les documents critiques.
« …
Elle a ronflé, comme si j’étais le problème.
C’est seulement alors que j’ai atteint mon badge, son expression se transformant en quelque chose d’illisible.
Elle n’a pas réalisé qu’elle venait d’insulter la seule personne qui pouvait poser tout l’avion et mettre fin à sa carrière.
Ce qu’elle ressentait, c’était son mépris flagrant, presque comme si elle savait qu’elle pouvait s’en tirer.
L’éternuement n’était pas à peu près à propos du déversement; il portait un poids de licenciement, comme ma présence était une irritation plutôt qu’une nécessité.
Il y avait une tension sous la surface, une énergie malsaine mijotant dans l’allée de la cabine.
