C’était en fin d’après-midi dans la grande salle à manger de la propriété Whitmore, un manoir éparpillé à la périphérie de la ville.
La famille et leurs invités se sont réunis pour le thé, rire bouillonnant autour de la chambre.
J’ai remarqué qu’une femme frottait tranquillement la vaisselle dans la cuisine à côté de nous.
Elle portait un uniforme de bonne simple, discret et invisible par la plupart.
Parfois, elle reçoit un regard amusé ou murmure une blague.
Ils ont tous ri, se moquant de la « madame » qui s’est enfuie sans mot.
Mais son mari est entré de façon inattendue.
Il a scanné la pièce avant que sa voix ne coupe brusquement à travers le bavardage.
« Où est ma femme ? »
Soudain, le rire est mort.
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