La porte s’ouvre, un son qui semble plus fort que tout autre bruit dans la maison vide. Ma sœur, Emma, est entrée sans frapper, sa présence est brusque et troublante.
Elle se tenait dans la porte, sa silhouette encadrée par la faible lumière du couloir.
— Vous êtes occupée? demanda-t-elle, sa voix coupant le silence.
J’ai regardé dans le livre que je ne lisais pas vraiment, mon esprit était encore enchevêtré dans des pensées que je ne pouvais pas régler. Sa question était comme une intrusion, même si c’était le plus banal des enquêtes.
— Pas vraiment, répondis-je en mettant le livre de côté.
Les yeux d’Emma ont scanné la pièce, une question non parlée qui se pose entre nous. Je pouvais sentir le poids de son regard, comme si elle cherchait quelque chose dans le silence.
L’air se sentait lourd, comme si la pièce elle-même retenait son souffle, attendant que l’un de nous parle. Mais les mots étaient insaisissables, des choses glissantes qui semblaient échapper à ma compréhension.
Emma a déplacé son poids d’un pied à l’autre, l’écharpe douce de ses chaussures le seul son qui brise le silence.
« Je pensais juste, » elle a commencé, sa voix plus douce maintenant, « que peut-être nous devrions parler. »
Ses mots suspendus dans l’air, un fil fragile qui nous relie à travers la petite distance. J’ai hurlé, je ne savais pas quoi dire, l’énormité du moment me poussant dessus.
