Le lendemain, l’air était épais avec l’anticipation, le ciel un gris terne.
La réunion de quartier se profilait, un spectre de malaise qui semblait toucher tout le monde.
J’ai traversé ma routine habituelle, les mouvements se sentent creux.
Faire du café, répondre aux appels, essayer d’ignorer le nœud dans mon estomac.
La mémoire de Mme Harrow s’attardait, un souvenir tranquille de choses non dites.
Au déjeuner, j’ai entendu des murmures sur la réunion, sur l’association récemment stricte.
Il y a eu des plaintes pour manque de documents, pour application injuste des règles.
« C’est trop », a dit quelqu’un en passant.
J’ai hurlé silencieusement, en comprenant la frustration qui mijotait sous la surface.
À l’approche de la soirée, la tension semblait envahir le quartier.
