À l’approche du jour de la réunion, l’air s’est refroidi, mordant ma peau avec une urgence que je ne pouvais ignorer.
Dans les moments tranquilles avant l’aube, je m’asseyais à la table de la cuisine, nourrissant une tasse de café qui avait longtemps pris froid.
Mes pensées étaient un enchevêtrement de ce que-les et peut-être, une toile d’incertitude qui refusait de démêler.
Un matin, alors que la première lumière s’est écrasée par la fenêtre, j’ai finalement prononcé les mots que j’avais évités.
« Il y a une réunion la semaine prochaine, » je dis, ma voix à peine au-dessus d’un murmure.
Ma femme a regardé de sa tasse, ses yeux à la recherche de la vérité sous les mots.
— Quel genre de réunion? demanda-t-elle, même si je savais qu’elle avait déjà compris la réponse.
— Un dernier examen, répondis-je, les mots pesants sur ma langue.
Son silence était un poids dans la pièce, nous poussant tous les deux.
— Et s’ils se prononcent contre nous? demanda-t-elle, sa voix était ferme, mais s’il y avait un tremblement de peur.
