Le vent m’a traversé en fermant la station-service. Il était minuit passé, le soir de Noël, le genre de froid qui se glisse dans tes os.
C’est quand je l’ai repérée — une petite fille, blottie près du bord de la route.
Son petit cadre tremblait contre le froid, les yeux balayant les rues vides comme elle cherchait quelque chose, ou quelqu’un.
Je me suis arrêté, les clés jonglent dans ma main.
Elle avait l’air si vulnérable, un contraste frappant avec la ville silencieuse autour de nous.
Je pouvais entendre sa voix douce, à peine audible au-dessus du vent, priant à haute voix.
« …
C’était un bruit qui s’accrochait à l’air de nuit, fragile mais persistant.
Je savais que je devrais regarder ailleurs, revenir à mes routines, mais quelque chose m’y a tenu.
Quelque chose au sujet de son désespoir m’a tiré dessus, un plaidoyer silencieux que je ne pouvais ignorer.
