Je me retrouve à éviter les conversations sur le prochain rassemblement familial.
Se battre pour une confrontation avec toutes les vérités qui pourraient apparaître.
L’enfant oublié, une fois emmené dans le secret, aurait pu revenir.
Et je ne sais pas si le secret de ma mère est prêt à rester enterré plus longtemps.
La tension dans le manoir est palpable.
Chaque creak des planches de plancher, chaque rouille du vent semble porter un sens de pré-démarrage.
J’attrape le personnel qui échange des regards, leurs murmures un courant constant.
On dirait que les murs retiennent leur souffle.
Ma mère, comme toujours, est composée.
Pourtant, il y a un pressentiment autour de ses yeux, une méfiance dans ses mouvements.
