Chaque matin que je marche pour travailler, je passe le même banc de parc tranquille juste à l’extérieur de la vieille bibliothèque communautaire. Il est environ 7h30, et le garçon est toujours là.
Le banc est porté, comme il a traversé de nombreuses saisons. Le garçon est assis à embrasser un lapin en peluche, seul, toujours seul.
Aujourd’hui, j’ai remarqué quelque chose de différent. Un morceau de papier plié regardant de son sac à dos usé m’a pris l’œil.
Des marques colorées de crayon étaient griffées à l’intérieur, et une légère lueur d’un fil caché sorti du lapin qu’il a serré.
Mon cœur a coulé alors que j’ai réalisé que ce n’était pas un jeu d’enfant. C’était plus vigilant, plus délibéré.
Le garçon semble suspendu entre l’innocence et quelque chose de bien plus grave. Comme s’il observait le monde, pas simplement un enfant à l’aise.
Je travaille de longues heures dans un bureau local des services sociaux, je traite la paperasse et les rendez-vous avec les clients.
Après mes quarts de travail, je m’arrête souvent à la bibliothèque ou je traverse le parc pour me vider la tête.
La responsabilité de respecter les délais et de gérer les besoins urgents des gens me pèse sur moi.
En dehors du travail, je jongle pour m’occuper de ma mère vieillissante et gérer mes propres nerfs fraiches.
La présence du garçon me hante, bien que j’essaie de me concentrer sur ma routine.
Hier, alors que je m’approchais de plus près que d’habitude, il s’est précipité et a serré le lapin.
Aujourd’hui, un homme se tenait à distance, un téléphone pressé à son oreille, toujours en alerte.
La scène est troublante, comme un puzzle avec des pièces qui ne vont pas très bien.
Le quartier semble ignorer le garçon, mais je ne peux pas.
Il y a une réunion communautaire la semaine prochaine sur la sécurité, et je suis censé parler.
J’ai peur d’évoquer ça, craignant le scepticisme ou la réaction.
Mais le besoin de le protéger me gronde.
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