Au cours des deux derniers jours, j’ai fait quelques petits pas : nettoyer rigoureusement sa literie, limiter son contact étroit avec son petit frère, et essayer une crème en vente libre, dont aucune n’a facilité la rougeur ou les rayures.
J’ai même appelé la hotline de la clinique, mais j’ai été coincé dans les boucles de messagerie vocale, mes préoccupations semblent peu prioritaires.
Comme le soir est tombé aujourd’hui, l’endroit semblait un peu pire, et mon fils dormait agité.
Le prochain rendez-vous du médecin se sent à la fois comme un soulagement et un jugement.
En ce moment, je suis pris dans une brume d’anticipation nerveuse.
Le rendez-vous est prévu demain après-midi, mais je continue d’hésiter à le dire à quiconque, craignant le jugement ou la panique avant que nous en sachions plus.
Plus cette incertitude dure longtemps sans réponses, plus elle est lourde.
Je suis en train de me vanter de mauvaises nouvelles, ou pire, une traînée de complications pour lesquelles aucune recherche sur Internet n’aurait pu me préparer.
La charge émotionnelle repose tranquillement, comme le poids des mots non dits, demeurant dans l’air autour de nous.
Chaque minute passe lentement, se déplaçant dans la suivante.
Je me trouve en train de regarder à l’horloge, le temps de vouloir aller plus vite, pour apporter une certaine clarté.
Mais le temps, tout comme le silence qui remplit les espaces entre nos conversations, reste obstinément immobile.
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