L’après-midi, le soleil jette de longues ombres à travers la pièce.
Le téléphone repose lourdement dans ma main, une ligne de sauvetage et une menace.
J’ai répété ce que je vais dire, comment je vais réagir, mais l’incertitude me fait mal au ventre.
Quand l’appel arrive enfin, la sonnerie brise le silence.
Mon cœur pesait sur mes réponses, essayant de stabiliser ma voix.
« Bonjour ? »
La voix de l’autre côté est calme, professionnelle.
Ils confirment mon identité, une procédure qui se sent à la fois routinière et invasive.
Puis, les mots que j’attendais : « Les résultats des tests sont dans. »
Je retiens mon souffle, le temps se ralentissant.
« Les résultats montrent… »
Avant la fin de la phrase, un fort accident de l’autre pièce s’interrompt.
Le bébé, éveillé et pleurant, demande mon attention.
Je suis déchiré, le besoin d’entendre les résultats se heurter au besoin immédiat de réconforter mon enfant.
« Pouvez-vous attendre ? » Je demande, déjà en route vers la crèche.
Ils sont d’accord, et je me précipite du côté du bébé, le ramassant et l’apaisant du mieux que je peux.
Le téléphone pressé entre mon épaule et l’oreille, j’essaie de me concentrer sur la voix, sur les mots que j’ai besoin d’entendre.
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