C’était un jeudi calme matin dans ma vieille étude grand-père, quand j’ai trébuché sur l’ensemble de petits vases en verre fourrés à l’arrière d’une armoire poussiéreuse.
Ils étaient si délicats et bizarrement hors de leur place parmi les papiers encombrés et les photographies fanées.
Je les ai soigneusement sortis, leurs bords scintillent faiblement dans la faible lumière du soleil filtrant par la fenêtre vitrée.
Cette petite découverte se sentait étrangement significative, comme ouvrir une porte à un chapitre oublié d’un temps plus doux, plus raffiné, mais quelque chose sur la façon dont ils étaient cachés me dérangeait.
Ce moment comptait parce que ces vases n’avaient pas l’air d’un vieux knickknacks, ils ont laissé entendre une formalité et une élégance qui se sont heurtées au monde pratique et rugueux dans lequel j’ai grandi.
C’était étrange de trouver un accessoire si raffiné enterré dans une pièce qui n’a jamais senti inviter, où le pragmatisme rigide de mon grand-père régnait.
Le contraste m’a fait me demander pourquoi ces pièces étaient gardées secrètes, presque rejetées, comme si elles appartenaient à une autre vie qu’il préférait ne pas reconnaître.
Ma routine ici est simple mais étouffante.
Je passe la plupart des jours à gérer les petits écrits de la propriété familiale et les tâches étranges, en essayant de garder l’héritage intact pendant que le monde extérieur marche et nous laisse derrière.
Il ya une pression tranquille dans le maintien des apparences, garder les traditions en cours même quand ils semblent de plus en plus hors de propos.
