L’air froid à mes joues alors que je me tenais devant la vieille maison de mes parents. Il a été vide pendant cinq ans depuis qu’ils ont disparu sans un mot, mais quelque chose a disparu.
La rue était calme, le genre de calme qui vous a fait vouloir retenir votre souffle.
J’ai hésité devant le porche, regardant à travers les fenêtres poussiéreuses.
A l’intérieur, des décorations de Noël encore jonchées, des lumières étranglées autour du salon, une couronne accrochée à la porte.
« Pourquoi quelqu’un s’embêterait à décorer un endroit abandonné depuis une demi-décennie ? » J’ai murmuré à moi-même, sentant le rickle d’une sensation inconfortable qui a refusé de bouger.
La maison semblait gelée à temps, un instantané d’un Noël qui n’a jamais pris fin.
C’était comme si le passé tenait bon, refusant de lâcher prise.
J’ai essayé de secouer le sentiment, mais il m’a accroché comme le froid dans l’air.
Dans ma vie quotidienne, je me suis imposé la normalité.
J’ai travaillé de longues heures dans une maison d’édition, me noyant dans des délais qui ne laissaient aucune place aux fantômes ou aux mystères.
Mon manager, apathique à mes préoccupations, a écarté toute mention de la succession de ma famille.
L’avocat n’a pas non plus été utile, toujours vague et dédaigneux sur le sort de la maison.
Les décorations à l’intérieur de la maison étaient soit une défiance tranquille ou une invitation.
Une invitation à quoi, je n’en avais aucune idée.
J’ai senti la pression monter, comme un pot qui allait bouillir.
Je savais que je devais y faire face, mais la peur de rouvrir cette porte, littéralement et figurativement, m’a retenu.
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