C’était tard dans la soirée à un gala de charité exclusif tenu dans un grand hôtel salle de bal au centre-ville. L’air était épais avec le murmure des invités bien habillés sirotant du vin cher et grignotant sur hors d’oeuvres.
Je me tenais près du piano à queue, une pièce maîtresse frappante généralement réservée aux pianistes engagés.
Tout comme une accalmie tranquille s’est installée au-dessus de la pièce, une femme – déchaînée, ses vêtements usés et en couches – a approché le piano.
« S’il vous plaît… laissez-moi jouer. Juste une chanson… pour une assiette de nourriture! »
La pièce est tombée silencieuse, des murmures surpris se déchirant à travers le groupe de millionnaires présents.
L’hôte l’a à peine reconnue, mais elle s’est assise et a commencé à jouer, éteignant tout le monde.
Sa musique était hantante, tissant à travers la tension dans l’air.
J’ai regardé, le cœur lourd, comme ses doigts dansaient sur les clés.
Les invités ont échangé des regards gênants, ne savent pas comment réagir.
L’hôte, un homme de peu de mots, regarda le bâton, les exhortant silencieusement à rétablir l’ordre.
