Nous nous installons dans le salon, une danse maladroite de politesse qui masque la tension sous-jacente.
Elle place les papiers sur la table basse, un défi non parlé.
Je les regarde, le jargon légal nageant sous mes yeux.
« Je veux juste comprendre », je commence par choisir mes mots avec soin.
Son regard est ferme et inébranlable.
— C’est compliqué, répond-elle, un soupçon de regret dans sa voix.
La pièce est plus petite, les murs plus près.
« Je n’ai jamais voulu vous pousser », dit-elle, son ton est plus doux maintenant.
— Mais vous l’avez fait, je contredis, en gardant ma voix à égalité.
Elle soupire, un petit bruit las.
« J’ai pensé que nous pourrions y arriver », propose-t-elle en me regardant directement.
C’est une branche d’olive que je ne m’attendais pas.
Je ressens l’espoir, la prudence et la fragilité.
« Je veux ça aussi », j’admets, les mots une libération.
Les papiers restent entre nous, mais leur poids est différent maintenant.
Le silence s’étend encore, mais ce n’est pas aussi lourd.
« Réalisons-le », dit-elle, et je hoche la tête, sentant la tension s’atténuer un peu.
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