Le jardin avait été mon refuge, un lieu de croissance et de vie.
C’était comme un rappel de ce qui avait été.
J’ai vu les feuilles rougir doucement dans la brise.
Ils se sont déplacés, comme s’ils n’étaient pas touchés par le bouleversement intérieur.
L’hum du chauffage persistait, une douleur terne en arrière-plan.
« Quand tout a changé ? »
Il me regarda, brièvement, les yeux illisibles.
— Il y a un moment, répondit-il, comme si c’était évident.
J’ai hurlé, mais ça me semblait creux.
Le poids de ses décisions, de tout, était lourd.
Mon monde changeait, et je me sentais impuissant pour l’arrêter.
Le silence s’étendit, et je sentis les larmes menacer.
Mais je les retenais, peu disposés à céder.
Je l’ai regardé, mon fils, un étranger maintenant à bien des égards.
Le bourdonnement du chauffage était implacable, un rappel du temps qui passait.
« J’espère que vous êtes heureux, » j’ai réussi, même si ça semblait un mensonge.
Il a hurlé, se détournant, mettant fin à la conversation.
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