C’était un jeudi soir typique dans ma salle de bains exiguë, juste après que les plats ont été faits et le faible hum de la ville à l’extérieur s’est installé dans quelque chose de plus calme.
J’ai pris ma réflexion dans le miroir et j’ai remarqué ces ongles têtus, jaunes et cassants, mes doigts se froissant nerveusement, les bords rugueux et pelant.
J’ai pressé une crème antifongique en vente libre sur un tampon de coton, sachant que c’était censé être la solution à la maison dont j’avais besoin, mais me demandant silencieusement si ça marcherait ou si les choses empireraient.
Les ongles ont été une irritation petite mais persistante, pelage et décoloration au fil des mois.
Ce n’est pas que je me soucie beaucoup des apparences, mais c’est l’inconfort qui ronge – comme un petit signal d’urgence de mon propre corps qui ne s’en va pas.
Mon partenaire n’a rien dit, mais je peux dire qu’ils remarquent la façon dont je m’éloigne de montrer mes mains.
Et cet inconfort s’enfonce dans la moulure quotidienne : le travail appelle Zoom avec des gestes de main sans fin, la cuisine, la vaisselle, même en tapant douloureusement sur le clavier que mes ongles se sentent faibles et flous.
Mes journées passent par une routine – se lever tôt, travailler à distance, gérer les tâches ménagères entre les réunions, rencontrer mon partenaire pour dîner quand nous le pouvons.
Les petits stress s’accumulent, comme essayer de garder mon espace de travail organisé ou sans oublier les prescriptions à la pharmacie.
Mais les ongles sont un rappel calme et persistant que quelque chose est en dessous de la surface.
