C’était tôt le soir dans une salle d’hôpital stérile où je me suis assis tranquillement, presse-papiers à la main, en regardant les lumières fluorescentes douces jeter une lueur rude sur les visages placides des médecins et des infirmières se déplaçant efficacement autour.
Au-dessous de moi, aux urgences, quelques heures plus tôt, la femme enceinte s’était effondrée sur du marbre froid, le genre qui reflète chaque souillure de lumière et chaque bruit de panique.
Elle se battait pour sa vie alors que son téléphone bourdonnait à plusieurs reprises avec des appels de son mari, qui ignorait ses souffrances, perdu dans son propre monde d’infidélité.
D’où je m’asseyais, je n’avais aucun lien direct avec la famille, encore quelque chose à propos de ce moment n’était pas juste.
L’indifférence du mari à l’égard des appels de sa femme ne correspondait pas à l’image d’un conjoint concerné, et je savais que documenter tranquillement ces détails pourrait être la seule façon dont la vérité pouvait apparaître.
Pour moi, un assistant de dossier médical, c’était un autre jour entouré par le bourdonnement des machines et le bruissement des papiers.
Mais aujourd’hui, le rythme a été brisé par la tension que je suivais silencieusement.
Ses appels ont été ignorés par le personnel hospitalier; sa présence semblait porter des privilèges indiscutables malgré sa négligence évidente.
Était-ce son statut, sa manière, ou autre chose ?
J’ai été laissé avec un sentiment troublant de déséquilibre alors que j’ai remarqué comment son affaire et la négligence pouvaient potentiellement se cacher derrière l’hôpital.
