Il était minuit passé au restaurant, un endroit qui était plus un havre qu’une entreprise à cette heure.
La tempête à l’extérieur était implacable, frappant les fenêtres avec une intensité qui se sentait personnelle.
J’étais seul, en train de passer par les mouvements habituels de nettoyage, en essayant d’ignorer l’anxiété qui me grinçait.
Puis ils sont arrivés.
Environ vingt-cinq motards, mouillés, leurs vestes en cuir brillent de pluie.
Ils se sont installés tranquillement, remplissant l’espace de leur présence.
« Nous avons besoin d’un endroit pour nous réchauffer », a dit l’un d’eux, sa voix rugueuse mais pas amicale.
J’ai sorti toutes mes couvertures.
Offre de café et de nourriture chaude, sachant que cela pourrait me laisser court pour la foule du matin.
Les heures passent, la tempête ne montre aucun signe d’arrêt.
Alors que le ciel commençait à s’éclaircir, j’ai remarqué que le bas gronde dehors.
Le parking était rempli de près de quinze cents motos.
C’était une scène qui serait difficile à oublier.
Et puis il est arrivé.
Un homme très habillé, sa montre chère qui prend la lumière.
Sa présence était troublante, ses yeux froids et calculaient.
— Qui êtes-vous? demanda-t-il, sa voix coupant l’air matinal.
Son arrivée a suscité quelque chose au fond de moi, des souvenirs que j’avais longtemps enterrés.
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