La tempête à l’extérieur a continué à faire rage, indifférente à la tension à l’intérieur.
L’homme se tenait là, attendant une réponse, son regard ferme.
— Juste quelqu’un qui dirige un restaurant, répondis-je, essayant de garder ma voix stable.
Il m’a étudié, comme peser mes mots sur une échelle invisible.
Les motards sont restés silencieux, leurs yeux se dardent entre nous.
Je pouvais sentir le poids de leur présence derrière moi, un mur de soutien silencieux.
— Pourquoi les avez-vous aidés? demanda-t-il, son ton probant.
J’ai lâché, essayant de paraître nonchalante.
« Ils avaient besoin d’aide. C’était la bonne chose à faire », répondis-je.
Son expression n’a pas changé, mais je pouvais voir quelque chose dans ses yeux.
— Vous savez ce qu’ils sont, n’est-ce pas?
Une question qui a accroché dans l’air, lourde avec implication.
J’ai hurlé, reconnaissant la vérité.
Les Hells Angels étaient connus, leur réputation avant eux.
Mais ça n’a pas changé ce que je pensais être juste en ce moment.
Il semblait considérer cela, son silence s’étirant incomfortablement.
Dehors, la tempête a commencé à se calmer, le vent perdant son bord furieux.
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