Chaque petite décision ressemble à un autre fil dans cette toile enchevêtrée.
Maintenant, il y a un rendez-vous à venir avec un oncologue, une consultation qui pourrait apporter plus de questions que de réponses.
J’ai reporté l’appel pour le programmer, méfiant de ce que la visite pourrait révéler ou exiger de moi.
Le poids de ces six vitamines assises sur le comptoir est plus lourd que ce que je laisse.
Ils sont censés être une défense, une promesse de prévention.
Mais je me suis demandé ce qui était vraiment en avant, pris dans cet espace difficile entre une routine pleine d’espoir et un avenir incertain.
Les multivitamines sont alignées comme des soldats, chacune promettant une petite mesure de sécurité.
Mais peut-on vraiment me protéger des ombres de mon histoire familiale ?
Chaque matin, je les avale avec un verre d’eau, sentant les comprimés glisser dans ma gorge, un rituel quotidien qui se sent à la fois réconfortant et futile.
La bibliothèque offre un sursis, un endroit où la répétition des étagères fournit un rythme sur lequel je peux compter.
Pourtant, même là, la fatigue suit, un compagnon constant murmurant des doutes.
Mes collègues remarquent mon rythme lent, la façon dont je m’attarde sur les tâches qui semblaient autrefois sans effort.
« Ça va ? » Sarah demande un après-midi, s’agissant de laver sa voix.
« Juste fatigué », je réponds, en gérant un sourire qui n’arrive pas tout à fait à mes yeux.
La vérité, c’est que je ne suis plus sûr de ce que ça fait.
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