La salle d’hôpital stérile était calme, à l’exception du bip constant du moniteur, l’air conditionné gronde doucement. C’était en fin d’après-midi, le quart venait de changer, et la pièce portait une faible odeur d’antiseptique mélangée avec des lis d’un petit bouquet.
Mon père était décédé des heures plus tôt, s’échappant tranquillement, laissant derrière lui des murmures sur un héritage criminel.
Le poids de l’enveloppe dans ma main était étrangement plus lourd que son absence.
Il l’avait pressé dans ma paume des jours avant, disant qu’il ne doit jamais quitter ma possession – que l’intérieur pose la vérité dont j’avais besoin pour survivre.
« …
Mon mari, qui avait promis de me suivre, a disparu le même jour, ne laissant que l’écho de la trahison.
Il a remarié sa maîtresse le lendemain, comme si notre histoire commune ne signifiait rien.
Le personnel de l’hôpital a évité mon regard, ajoutant à l’étrange silence, grinçant.
Pourquoi personne ne contestait ses actes ?
Les jours qui ont suivi ont été une boucle sans fin de rendez-vous prénatals et de gérer la pression financière tranquille.
La maison est trop grande, trop vide.
Les appels de vieux amis de famille me rappellent l’ombre persistante de mon père, mais personne n’offre de clarté – seulement une distance prudente.
Le vrai pouvoir réside dans le réseau que mon père a construit, un conseil caché d’hommes et de femmes influents.
Leur froide indifférence rappelle ma position précaire.
Demain, je suis attendu à une réunion convoquée par un de ses plus anciens alliés.
L’évasion n’est pas une option.
L’enveloppe est assise sur mon bureau, un défi non parlé.
Pourtant, comme la nuit tombe, je me demande si j’ai déjà perdu plus que je ne le réalise.
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