La table de cuisine a été encombrée, un éventail de papiers et hier des plats dispersés sur sa surface. Je me suis assis là tôt un dimanche matin tranquille, sirotant les dernières gouttes chaudes de café, espérant que la caféine me réveillerait.
C’était un moment rare de calme, le genre que j’ai rarement trouvé pendant la semaine.
Mais la tranquillité a été interrompue par un picotement brusque et aigu dans ma main droite.
Au début, c’était comme des épingles et des aiguilles, le genre qu’on obtient quand un membre « tombe endormi ».
Je me suis serré la main, attendant que la sensation s’estompe.
Ça ne l’a pas fait.
Le bourdonnement persistait, rampant dans un engourdissement étrangement troublant.
J’ai froncé, j’ai essayé de la rabaisser, distrait par les exigences calmes du jour.
Pourtant, le sentiment s’attardait, m’attaquant comme un invité malvenu.
Mon travail au bureau d’entreprise était une source de stress constant.
De longues heures, des feuilles de calcul infinies et un déluge d’emails ont défini mes jours.
La salle de respiration était rare.
Mes matinées ont commencé par un court café, un scan rapide des messages, puis directement dans le flux de travail.
Mon superviseur détenait la plus grande partie du pouvoir, rejetant les préoccupations avec indifférence.
Les plaintes n’étaient pas bienvenues; elles vous ont marqué comme faibles, moins capables.
J’ai donc gardé le silence sur l’étrange sensation dans ma main.
Pendant des semaines, il a grandi, se répandant de mes doigts à ma paume.
La chute de petits articles est devenue plus fréquente.
Chaque matin, je me réveillais avec ma main engourdie.
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