L’air froid du matin mord pendant que je me rends à la réunion.
Mes nerfs sont froissés, et je ne peux m’empêcher de penser à la fille, ses mots chuchotés échouant dans mon esprit.
Et si elle était entraînée ?
Et s’il y a plus à son histoire que nous ne le savons ?
Chaque étape se sent lourde, accablée par le poids de l’incertitude.
L’hôpital se profile devant, ses murs sont une forteresse de bureaucratie et de routine.
À l’intérieur, les lumières sont rudes, les planchers trop propres, trop stériles.
Les gens brossent le passé, absorbés dans leur propre monde, ignorant les histoires qui se déroulent juste à l’extérieur de ces murs.
Dans la salle de réunion, je m’assois face à un panel d’administrateurs.
Leurs expressions sont illisibles, masques de professionnalisme.
Nous devons discuter de l’incident hier soir, je commence, ma voix est stable mais mon cœur bat.
Il y a une fille qui a essayé d’aider de façons que la plupart ne remarqueraient pas. (en milliers de dollars)
Ils échangent des regards, l’air épais avec le scepticisme.
Que suggérez-vous exactement ?L’un d’eux demande, une note d’impatience dans sa voix.
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