Le matin de la réunion de famille arrive, mon esprit est un tourbillon d’anxiété.
Nous nous réunissons autour de la table à manger, la même table qui tenait ces papiers mystérieux.
L’air est épais avec des mots non parlés.
Mon mari fouille certains documents, son visage un masque de concentration.
Ma fille s’assied tranquillement, les yeux concentrés sur la table, évitant mon regard.
Je me débarrasse de la gorge, essayant de dissiper le silence étouffant.
— Devrions-nous commencer? Je demande, ma voix à peine au-dessus d’un murmure.
— Oui, répondit mon mari, sans me voir.
Il y a une pause, un moment où le silence s’étire, s’étire et se calme.
Ma fille se déplace dans son siège, ses doigts traçant le bord d’un papier.
« Je pense que nous devons parler de… tout, » j’arrive à dire, les mots lourds sur ma langue.
Mon mari se lève enfin, les yeux gardés.
« Concentrons-nous d’abord sur les finances », dit-il en éloignant la conversation de l’inconnu.
Mais je ne peux pas le laisser partir, le besoin de réponses me griffant.
« Et les papiers que j’ai trouvés ? » J’appuie, mon cœur bat.
Il hésite, un signe de quelque chose dans son expression – peur? L’annotation ?
« Ils ne sont rien », rejette-t-il, son ton ferme et définitif.
Mais je ne peux pas ébranler le sentiment qu’ils sont tout.
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