Le matin de la réunion de famille arrive, mon esprit est un tourbillon d’anxiété.
Nous nous réunissons autour de la table à manger, la même table qui tenait ces papiers mystérieux.
L’air est épais avec des mots non parlés.
Mon mari fouille certains documents, son visage un masque de concentration.
Ma fille s’assied tranquillement, les yeux concentrés sur la table, évitant mon regard.
Je me débarrasse de la gorge, essayant de dissiper le silence étouffant.
— Devrions-nous commencer? Je demande, ma voix à peine au-dessus d’un murmure.
— Oui, répondit mon mari, sans me voir.
Il y a une pause, un moment où le silence s’étire, s’étire et se calme.
Ma fille se déplace dans son siège, ses doigts traçant le bord d’un papier.
