C’était une soirée comme n’importe quel autre dans notre petit appartement sur Maple Street, juste après le dîner, quand nous l’avons remarqué pour la première fois, les bruits étranges provenant de l’ancien canapé dans le salon.
Au début, c’était doux, presque inconcevable creaks et égratignures, mais ensuite, il s’est transformé en bourdonnements et des sons comme des murmures que nous ne pouvions pas expliquer.
Nous avons échangé des regards gênants, et quand mon partenaire a finalement décidé de déplacer le canapé, le son creux de l’intérieur était indéniable.
Nous avons appelé la police, essayant de ne pas imaginer ce qu’ils pourraient trouver, mais même alors, le froid qui s’est glissé dans ma colonne vertébrale m’a dit que ce n’était pas juste un rongeur ou des sources défectueuses.
Quelque chose était en panne, et c’était plus que des bruits.
Nous avons été sur ce chemin de malaise avant—petits détails qui ne s’assoient jamais bien mais se font balayer.
Comme la façon dont notre propriétaire a évité le contact visuel lorsque nous avons demandé des réparations, ou comment le gars à l’étage verrouille toujours sa porte, mais semble nous regarder quand nous partons.
C’est le genre d’inconfort qui s’accroche mais ne se secoue jamais complètement.
J’ai continué à entendre ces bruits dans ma tête alors même que j’essayais de me distraire avec la routine de la vie: le travail, les courses, payer les factures, s’assurer que tout semblait normal pour nos deux jeunes enfants.
Nos journées tournent autour de la mouture constante des emplois qui paient à peine les factures et l’effort constant pour garder l’appartement adapté aux enfants.
