C’était juste après la fermeture d’un jeudi soir calme au bistrot du centre-ville où je travaille, le genre de moment où le tapage des assiettes finit par s’écrouler et où vous commencez à penser à fermer.
Le directeur du restaurant était visiblement bouleversé – plus que d’habitude – et sans beaucoup d’explications, il a brusquement chassé une femme qui avait marché à l’improviste.
« La politique », murmura-t-il, agitant une main dédaigneuse.
Je ne l’avais pas rencontrée auparavant ; elle avait l’air confuse et stupéfaite en sortant dans la nuit froide.
Tout cela semblait soudain, borderline dur, et personne ne savait vraiment pourquoi.
Ce qui m’a le plus dérangé, c’est la vague raison pour laquelle le directeur a murmuré au sujet de la « politique » et de la « perturbation », laissant derrière nous un silence inconfortable.
Ce moment est resté avec moi parce que cette femme ne causait pas une scène, juste assis tranquillement avant d’être dit de partir.
C’était mal, comme si une ligne avait été franchie.
Pourtant, au fur et à mesure de la fermeture des tâches et du nettoyage, l’incident s’est rapidement effondré en arrière-plan, emparé d’autres crises mineures.
Pourtant, l’expression tendue du manager et son renvoi rapide n’avaient pas de sens, et je me demandais s’il y avait plus à l’histoire.
