La chaleur s’est accrochée à la fin de l’après-midi d’été, même lorsque le soleil s’est enfoncé sur le trottoir fissuré. J’essuyais le comptoir en bois usé de mon étal de nourriture, l’odeur d’oignons frits et de ragoût mijotant mêlant la poussière et bavardant autour de moi.
Puis, hors de nulle part, trois Rolls-Royces éblouissants se sont garés côte à côte devant ma modeste installation.
Mon estomac est tombé ; ma première pensée était la panique.
Ils étaient là pour m’arrêter ?
Je n’étais qu’un petit vendeur, un voyou pour leurs voitures polies et leurs costumes pointus.
Mais l’homme dans le costume coûteux est sorti.
Il n’a pas émis d’ordres ou de dédain.
Au lieu de cela, il tomba à genoux, des larmes coulant sur son visage.
Et a prononcé les mots que j’avais attendu trois décennies pour entendre.
« …
C’était surréaliste, presque ridicule sur fond de broyage quotidien.
Pourtant, quelque chose au sujet de sa réaction s’est ressentie – pas tout à fait soulagement ou gratitude, mais une vulnérabilité brute et désespérée qui m’a perturbé.
Je ne pouvais pas placer pourquoi.
Ce marché, ce stand, était ma vie.
Je l’avais géré depuis mes 20 ans, assez longtemps pour connaître chaque visage familier, chaque querelle tranquille dans le marché.
Chaque jour lent qui m’a fait me demander si le dur travail en valait la peine.
Il y avait toujours un poids de responsabilité – famille, dettes et survie – lié à cette impasse.
Lire plus sur la page suivante
