Alors que nous atteignions l’endroit plus calme, j’ai remarqué que son regard bougeait, scrutant le sol comme s’il cherchait des mots.
« Avez-vous besoin d’aide ? » J’ai demandé de rompre le silence.
Il a regardé vers le haut, surprenant à travers ses traits ridé.
— Pas pour moi, répondit-il, sa voix est plus stable maintenant, mais pour elle. Ma femme. Elle ne va pas bien. »
Un frisson m’a traversé, celui qui vient de voir soudainement quelque chose que tu n’avais pas remarqué avant.
Ses paroles pendaient dans l’air, lourdes et indéniables.
— Je vois, dis-je, je ne sais pas quoi offrir d’autre.
La politique du magasin se sentait impersonnelle, dure, face à son admission tranquille.
— C’était dur, continua-t-il, en regardant ailleurs. « Les factures, les médicaments… ça additionne. »
J’ai hurlé, sentant le poids de sa confession s’établir entre nous.
Chaque jour, j’ai traité de chiffres et de rapports, mais c’était différent.
C’était réel, tangible, pressant avec une urgence humaine que je ne pouvais ignorer.
« Je ne voulais pas voler », a-t-il ajouté, presque comme s’il s’était convaincu. « Juste… juste besoin d’un peu d’aide. »
Son honnêteté était de désarmer, me laissant sans les défenses habituelles du protocole et de la procédure.
— Je comprends, répondis-je, même si les mots étaient insuffisants.
À ce moment-là, j’ai réalisé que la décision était la mienne seule à prendre.
Compassion ou conformité. C’était une ligne que je ne m’attendais pas à franchir.
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