Le jour de la réunion de famille arrive, l’air dans la maison tient avec des mots non parlés.
Je m’assieds à la table à manger, le registre s’éloignait, mais sa présence semblait encore un poids invisible.
Mes parents échangent des regards, une conversation silencieuse qui m’exclut.
Ma sœur est confiante, ignorante ou indifférente à la tension.
« Nous devons parler de l’avenir », commence mon père, sa voix mesurée.
Je hoche la tête, bien que je me sens détaché, comme si j’observais de loin.
Il parle de tensions financières, de sacrifices faits.
Ses paroles sont prudentes, évitant la faute directe, mais je sens le poids des accusations non dites.
Ma mère interjecte, son ton plus doux, mais son regard ne rencontre jamais le mien.
Elle parle des opportunités, de la façon dont ils ont fait ce qu’ils pensaient être le meilleur.
« Nous voulons que vous réussissiez tous les deux », dit-elle, sa voix pleine de sincérité pratique.
Ma sœur hoche les yeux, les yeux s’élançant au frigo où ses réalisations sont exposées.
J’avale fort, les mots sont tombés dans ma gorge.
Il y a une pause, la pièce remplie de l’horloge à tic.
« Et mes opportunités ? » Je demande enfin, ma voix à peine au-dessus d’un murmure.
Le silence s’étend, un gouffre qui se sent insurmontable.
Mon père s’éclaircit la gorge, évitant la question.
« Nous trouverons un moyen », dit-il, les mots creux.
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