Les actions de ma mère avaient déplacé quelque chose entre nous, une rupture silencieuse qui ne pouvait pas être facilement mêlée.
Alors que le silence s’étendait, j’ai lutté pour trouver les bons mots.
Ma fille, encore jeune et innocente, ne comprenait pas la complexité des relations entre adultes et leurs batailles silencieuses.
Je voulais la protéger de la déception, pour la rassurer que ses efforts n’étaient pas vains.
Pourtant, les mots se sont coincés dans ma gorge, bloqués par le poids de mon propre ressentiment et de la confusion.
« Maman », j’ai finalement réussi, ma voix à peine au-dessus d’un murmure.
« Pourquoi as-tu fait ça ? »
Son regard était stable, son expression illisible.
— Ils n’étaient pas convenables, répondit-elle, comme si c’était une explication suffisante.
« Ne convient pas? » J’ai fait écho, incrédule.
