Le matin est arrivé avec un sentiment d’inévitabilité, le dîner familial se profilant comme une tempête à l’horizon.
Je me suis réveillé tôt, la maison était encore cachée dans le calme de l’aube.
La porte de la chambre est restée fermée, témoignage silencieux du conflit qui a mijoté sous la surface.
J’ai déménagé à travers la maison, essayant de secouer les restes du sommeil.
L’anticipation de la journée à venir pesait lourdement sur mes épaules.
Chaque pièce que j’entrais me sentait différente, comme si les murs mêmes étaient conscients de la tension.
Le petit déjeuner était une affaire muette, le clinking des couverts le seul son pour ponctuer le silence.
Mon mari a offert un petit sourire, une tentative de combler l’écart entre nous.
« Nous y arriverons », dit-il tranquillement, sa voix est un mélange d’espoir et d’incertitude.
J’ai hurlé, voulant le croire, ayant besoin de le croire.
