Quand j’ai essayé de poser des questions, ses réponses ont été coupées ou dédaigneuses.
Lors des dîners en famille, son côté de l’histoire a été pris à la valeur du visage; le mien a été rencontré avec des clins d’œil polis mais aucun intérêt réel.
Des amis ont offert leur soutien, mais beaucoup se sont tranquillement retirés, incapables de gérer la complexité de notre mariage sans merci et de notre chagrin partagé.
La pause n’était pas venue soudainement.
Cela a commencé il y a des semaines, avec de longs silences qui remplacent la conversation pendant les pourparlers de fin de nuit, puis l’absence de sa main dans la mienne à l’hôpital.
Deux semaines avant les funérailles, il a cessé d’assister au groupe de soutien au chagrin auquel nous nous sommes tous deux engagés.
Il y a une semaine, il a quitté la maison pour la nuit et est revenu avec une explication minimale.
Il y a trois jours, il m’a dit qu’il avait besoin d’espace pour comprendre les choses.
Et aujourd’hui, avec le cercueil de notre fils encore frais dans le sol, il m’a remis ce dernier papier.
Je me sentais paralysée, sachant que ce choix pourrait façonner l’avenir d’une manière que je ne suis pas prêt à affronter.
La maison était plus froide, et l’espace entre nous s’élargissait.
Je n’arrêtais pas l’inévitable confrontation avec l’avocat de la famille et la banque.
Évitant les appels, j’ai répété le moment silencieux sur le canapé, me demandant comment nous sommes arrivés ici, après tout ce que nous avons déjà perdu.
La maison se sent plus froide, et l’espace entre nous semble s’élargir en quelque chose que je ne pourrais plus jamais traverser.
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