La musique reprend, une mélodie douce qui semble en contradiction avec la tension dans l’air.
Ma sœur, sur ses pieds, évite mes yeux alors qu’elle se rapproche de la piste de danse.
Je regarde, enracinée dans l’endroit, tandis que mon mari prend sa main.
Ils dansent, une valse lente et délibérée qui ressemble à une déclaration.
Les invités murmurent, la spéculation bourdonnant comme un courant sous-marin à travers la foule.
Je sirote mon champagne, les bulles vives et amères sur ma langue.
Mon père s’approche, son comportement composé, comme si rien n’était.
«Quite la nuit», dit-il, sa voix ne trahissant rien.
Je ne sais pas comment répondre, les mots pris dans ma gorge.
Il regarde la danse, un faible sourire jouant sur ses lèvres.
« Elle a toujours été la danseuse, » il muse, plus pour lui-même que pour moi.
Je sens le poids de ses paroles, un rappel du favoritisme qui a toujours été là.
Ma sœur rit, le son au-dessus de la musique, léger et insouciant.
Je me demande si elle ressent la tension de la situation, ou si elle se révère.
La chanson se termine, applaudit encore une fois remplir l’espace.
Ils retournent à la table, mon mari se frottant devant moi avec des excuses murmurées.
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