Seul, enfin, le calme de la chambre se sent en train de bousculer après les événements de la nuit.
Mon mari et moi sommes assis, le poids de la soirée qui s’installe entre nous.
« Je suis désolé, » dit-il, sa voix douce, hésitante.
Je hoche la tête, reconnaissant les excuses sans les accepter pleinement.
Il y a un silence, lourd de mots, d’émotions non résolues.
Il tend la main, un geste provisoire.
« Je ne voulais pas que cela se produise ainsi », ajoute-t-il, son ton est sérieux.
— Mais c’est fait, répondis-je, ma voix est stable, contrôlée.
La conversation s’arrête, le fossé entre nous s’élargit.
Nous nous asseyons, côte à côte, mais les mondes se séparent, l’énormité du moment s’enfonce.
