Il y a quelques jours, le gecko a été chassé agressivement par un cousin qui a flippé en le voyant.
Hier, quand j’ai trouvé un flot de petites fourmis près de la porte de la salle de bains, mon oncle a refusé à nouveau de s’y attaquer, accusant le temps.
Et aujourd’hui, le moment — en regardant le gecko courir après l’un des derniers gros cafards, juste avant qu’il ne soit retiré — se sentait comme le point de rupture de la tension silencieuse dans cette lutte pour le contrôle de notre espace partagé.
Maintenant, je prévois une réunion de famille prévue pour demain soir où mon oncle prévoit de discuter des règles de l’appartement et peut-être de nouveaux locataires emménager.
Je me soutiens pour encore une autre conversation où mes soucis pourraient être ignorés ou mis de côté à nouveau, et où le rôle minuscule de gecko dans cet écosystème délicat reste peu apprécié.
Le sentiment rampant de frustration imminente pèse sur moi— Je ne sais pas combien de temps je peux rester tranquille pendant que ce petit mais crucial gardien est rejeté et que les parasites prolifèrent sans aucun contrôle.
La réunion de famille est vaste, un nuage de tensions non parlées prêt à éclater.
Je me demande si je devrais parler avec plus de force cette fois-ci, ou si cela ne ferait qu’inviter plus de conflits.
Mon oncle a l’impression d’être un mur immobile, un mur que j’ai écrasé plusieurs fois auparavant.
Mais les enjeux sont plus élevés maintenant, les conditions de l’appartement se détériorent chaque jour.
En regardant autour de moi, le sentiment d’urgence se mêle à un sentiment d’impuissance.
Chaque petit mouvement du gecko résonne dans mon esprit, un rappel des rôles tranquilles mais essentiels souvent négligés.
Il semble injuste, la façon dont nous chassons ce qui aide à maintenir l’équilibre.
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