L’étroit couloir de l’appartement se sent encore plus restreint à mesure que je marche, répétant ce que je pourrais dire.
Chaque mot, soigneusement choisi, pèse lourdement, sachant que l’équilibre entre persuasion et aliénation est délicat.
Dans la cuisine, le gecko fait une autre apparition, et je le regarde avec un mélange d’admiration et d’envie.
Son objectif unique est enviable, un contraste frappant avec mes pensées enchevêtrées.
Peut-être, dans sa simplicité, il y a une leçon à apprendre, si seulement je pouvais la déchiffrer.
La famille se rassemble lentement, le bavardage habituel avant la réunion ponctué par le rire et le cliquetis des lunettes.
Mais sous la surface, je sens la tension, l’anticipation d’une autre série de discussions qui ne mène nulle part.
Tandis que je m’assieds, mes yeux dérivent encore vers le mur de la cuisine, comme si je cherchais l’encouragement silencieux du gecko.
Ce n’est pas là, mais sa présence persiste, un rappel fantôme des événements antérieurs de la journée.
Mon oncle, toujours le personnage faisant autorité, commence la rencontre avec son air de contrôle habituel.
Ses mots sont mesurés, son ton calme, mais je peux sentir l’inflexibilité en dessous.
Quand le sujet des nouveaux locataires apparaît, je vois ma chance.
Si nous ajoutons plus de gens, ne devrions-nous pas aborder le problème des ravageurs d’abord? J’interjecte, ma voix stable mais douce.
Il s’arrête, un flicker d’ennui qui traverse son visage, mais il ne me rejette pas carrément.
Le gecko aide, j’ajoute, presque comme un après-pensée, mais c’est le coeur de mon argument.
Le silence suit, l’atmosphère de la pièce est épaisse avec des jugements non parlés.
Mon oncle a les yeux légèrement étroits, mais il hoche la tête, une petite concession.
« Nous allons voir, » dit-il, une réponse non-engagementnelle, mais cela ressemble à une petite victoire.
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