Maintenant, à l’approche de Denver, je me lève pour ce qui vient après.
Il y a une réunion de débriefing avec mes supérieurs, où je vais devoir détailler l’incident sans que cela ressemble à une réaction exagérée.
Pendant ce temps, je suis en train d’éviter toute confrontation avec l’équipage de conduite, qui détient une puissance collective dans leurs mains sur la façon dont le reste de ce vol se déroulera.
Je sais que cette situation n’est pas exagérée, ce n’est peut-être que le début de complications beaucoup plus graves concernant l’autorité, la sécurité et le respect à bord.
Et je suis pris au milieu, essayant de maintenir le contrôle tout en se sentant de plus en plus à l’écart.
La cabine est remplie de la faible bosse des moteurs, un bruit blanc qui apaise généralement mais se sent maintenant oppressif, un rappel de l’isolement dans ce tube en métal volant.
Les autres passagers restent ignorants, absorbés dans leur propre monde derrière les écouteurs et les écrans, ignorant les sous-courants de tension qui courent entre l’équipage et moi.
J’essaie de me recentrer sur les documents, maintenant rissés et teintés, symbole tangible du chaos du matin.
Mais mon esprit revient à l’éternuement de l’agent de bord, un défi silencieux qui persiste comme un accord non résolu.
Il ne s’agit pas seulement du jus ou des documents; il s’agit du respect que mon rôle exige, de l’autorité qui est continuellement minée dans ces espaces confinés.
Chaque interaction sur ce vol a été une négociation, un équilibre délicat entre affirmer ma présence et maintenir la paix.
Il y a une hiérarchie dans le ciel, et aujourd’hui, c’est devenu visible là où je me tiens.
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