C’était un samedi après-midi humide à la fin du printemps, et je me suis retrouvé penché contre la rampe écaillée du porche.
Mon aîné avait trébuché et tombé maladroitement au bas des marches, jetant toujours comme s’il avait mis le froid.
J’ai hésité à regarder plus longtemps que je n’aurais dû.
« Il fait semblant », je me suis chuchoté, reconnaissant le jeu familier des limites de test.
L’air était épais avec plus que de l’humidité.
C’était chargé de tensions et de tests discrets qui semblaient définir ma vie de famille.
Les antiques de mon fils étaient enveloppés dans des couches de complexité, un réseau de relations qui se sentaient aussi fragiles que la peinture écaillée sous mes doigts.
Je restai enraciné, l’observant, attendant de voir qui allait se précipiter à son secours.
Il me testait, ou peut-être tous.
Ce n’était pas à peu près une chute; c’était à propos de notre famille de la dynamique silencieuse et des rôles changeants.
