En entrant, l’odeur familière du dîner nous a accueillis.
Elle était dans la cuisine, le dos tourné, en remuant quelque chose sur le poêle.
J’ai ressenti un mélange de gratitude et de ressentiment.
Complète pour son aide, rancune pour son ingérence.
« Le dîner est presque prêt », a-t-elle annoncé sans se retourner.
Son ton était neutre, mais j’ai senti le défi sous-jacent.
Je voulais répondre, m’affirmer.
Mais les mots m’échappent.
Au lieu de ça, j’ai pris une profonde inspiration, me concentrant sur les enfants.
C’était ce qui comptait.
« Réglons la table », suggérai-je, demandant qu’ils se joignent à moi.
Ils ont suivi, riant et bavardant, leurs préoccupations antérieures oubliées.
Nous nous déplaçons l’un autour de l’autre, une danse familière de plats de passage et d’argenterie.
Elle a regardé du coin de l’œil, en évaluant.
Mais je l’ai ignorée, choisissant plutôt d’engager les enfants.
Pour être présent.
La tension n’était pas partie, mais elle était gérable.
Pour l’instant.
Alors que nous nous sommes installés à table, je ne pouvais pas ébranler le sentiment d’affrontement imminent.
Mais j’étais prêt.
Prêt à affronter n’importe quelle soirée.
Pour eux.
Pour nous.
Remarque: Cette histoire est une œuvre de fiction inspirée par des événements réels. Les noms, les caractères et les détails ont été modifiés.
