La cuisine était calme, sauf pour le faible ticking de l’horloge sur le mur. Le temps semblait s’étirer, chaque seconde un rappel de la réunion à venir.
Je me suis occupé de trier à travers certains vieux journaux, leurs pages jaunies frémissant sous mon toucher. C’était plus facile que d’affronter le silence.
Chaque instant, j’ai jeté un coup d’œil à grand-mère, espérant qu’elle pourrait lui offrir un mot, un indice, tout ce qui pourrait révéler le mystère de ces armoires.
Mais elle est restée silencieuse, les mains enveloppées autour d’une tasse de thé chaude, les yeux perdus dans la pensée.
« Souviens-toi des étés passés ici ? »
J’ai demandé, en essayant de la tirer de sa rêverie.
Elle sourit faiblement, une chaleur fugace traversant son visage.
« Bien sûr. Vous aimiez cueillir des cerises dans l’arbre du jardin. »
Un petit rire m’a échappé, le souvenir des après-midi ensoleillés qui ont traversé la tension dans la pièce.
« Et tu as toujours fait les meilleures tartes, »
J’ai ajouté, espérant garder l’ambiance légère.
Pourtant, même si nous nous souvenions, mon esprit continuait de dériver vers ces armoires. Les secrets non parlés s’attardaient dans l’air, un poids invisible nous poussant tous les deux.
À l’approche de la soirée, la pièce variait, les ombres s’étendant sur le sol. L’anticipation du lendemain était grande, chaque tique de l’horloge rappelait ce qui allait arriver.
Je me demandais si les gestionnaires de propriétés en savaient plus qu’ils ne le faisaient, si leurs réponses évasives cachaient plus que l’indifférence.
J’avais besoin d’être prêt, pour trouver un moyen de protéger ce que grand-mère tenait cher dans cette maison.
Mais pour l’instant, tout ce que je pouvais faire, c’était attendre, les questions sans réponse résonnant dans la pièce tranquille.
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