Il était tard dans la soirée, quelques heures seulement après la cérémonie de mariage, dans l’ancienne maison de famille où la réception a eu lieu.
La maison était maintenant calme, les invités dorment ou s’attardent en petits groupes, murmurant doucement dans les coins.
J’étais encore dans ma robe de mariée, le tissu se sentant plus lourd à chaque moment passant, quand un doux frapper à ma porte m’a surpris.
La gouvernante, une femme qui avait fait partie de cette maison plus longtemps que je ne connaissais mon mari, était là.
Elle s’est penchée, sa voix à peine un murmure, mais portant un poids qui m’a gelé en place.
« Changer vos vêtements et s’échapper, avant qu’il ne soit trop tard. »
Les mots pendaient dans l’air, en écho dans le silence.
Pourquoi ce murmure était – il si urgent?
La maison était censée être accueillante, un lieu de fête et de joie.
Pourtant, son avertissement impliquait quelque chose de caché, quelque chose que je ne pouvais pas encore comprendre.
Mon cœur a couru, essayant de concilier la joie de la nuit avec le frisson qui s’était soudain glissé.
Les yeux de la femme de ménage étaient remplis de quelque chose que je ne pouvais pas faire, de peur, peut-être ?
J’étais là, incapable de bouger, alors que le poids de ses paroles me poussait.
Je voulais demander plus, comprendre ce qu’elle voulait dire, mais les mots ne venaient pas.
Elle recula, regardant nerveusement dans le couloir, comme si quelqu’un devait apparaître.
— S’il vous plaît, reprit-elle, sa voix est plus douce, mais pas moins urgente.
Puis elle était partie, me laissant seule pour faire face au changement soudain de la réalité.
La pièce se sentait différente maintenant, les ombres plus longtemps, le silence plus profond.
J’ai traversé la fenêtre, tirant les lourds rideaux pour laisser entrer le clair de lune.
À l’extérieur, le jardin était encore couché, un monde intact par la tourmente intérieure.
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