C’était un mercredi soir dans notre petite cuisine, le bourdonnement du réfrigérateur qui remplissait le calme.
Mon mari s’est débarrassé de la gorge, sa voix a brisé le silence.
« Je pense que tu devrais quitter ton travail. Pour la famille. »
Les mots pendaient en l’air, leur poids me poussait.
Je l’ai regardé, essayant de déchiffrer l’intention derrière la déclaration.
C’était de l’amour ? Responsabilité ? Sacrifice ?
Le nœud dans ma poitrine s’est serré.
Nous avions déjà parlé de mon travail, de façon occasionnelle et sans pression.
Mais ce soir, ses paroles se sont senties différentes, chargées d’attentes non dites.
— Nous en avons déjà parlé, répondis-je, ma voix est prudente, mesurée.
