Jours flous en semaines, les routines de la domesticité m’enveloppent.
Tous les matins ressentaient la même chose, une boucle sans fin de tâches et de responsabilités.
J’ai raté la camaraderie du bureau, le sens du but au-delà de ces murs.
Les conversations avec lui sont restées au niveau de la surface, les problèmes les plus profonds restant intacts.
« Je pense au bénévolat », j’ai mentionné un soir, espérant obtenir du soutien.
Il regarda, un froncement fracassant son front.
— Ce serait trop avec les enfants? répondit-il, sa voix se méfie.
La suggestion est restée en l’air, sans fondement.
Pourtant, l’idée de faire quelque chose, n’importe quoi, en dehors de la maison, m’est restée dans l’esprit.
Sa résistance était une barrière, une frontière indiscutable que je ne pouvais franchir sans conséquence.
Les jours passèrent, le sentiment d’isolement s’accentuant.
Les appels téléphoniques d’amis sont devenus rares, leur vie avance sans moi.
La maison sentit à la fois un refuge et une prison, ses murs se fermant.
La nuit, je me suis réveillé, le silence une lourde couverture.
J’ai rejoué nos conversations, cherché des signes, de la compréhension.
Mais les réponses m’échappent, me glissant les doigts comme du sable.
À l’aube, le cycle a repris, un mouvement perpétuel que je ne pouvais échapper.
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