La pluie tombait quand je rentrai plus tôt que d’habitude ce jeudi-là.
La maison, généralement remplie de l’étourdissement de la télévision ou du clivage des plats, se tint eerly silencieuse.
Tandis que je passais par la porte, l’entaille familière était intacte, mais il y avait un calme troublant.
Dans le salon, le bruit de papiers étouffants a attiré mon attention.
C’était le mari de ma mère.
Il s’est déplacé avec une précision mécanique, se baladant dans une boîte des affaires de ma mère.
Des lettres et des photographies, des pièces de son passé qu’elle chérissait toujours, étaient jetées de côté.
J’étais là, gelé, en regardant qu’il continuait son invasion délibérée.
Il se sentait mal, non seulement à cause de l’acte, mais le calme avec lequel il l’a exécuté.
Il n’y avait pas d’urgence, pas de remords, seulement une efficacité froide qui a envoyé un frisson à travers moi.
« Que fais-tu ? »
Les mots sont venus plus fort que prévu, mais il n’a pas fléchi.
Au lieu de cela, il s’arrêta, tourna légèrement, et me regarda avec un sourire dédaigneux.
— Il nettoyait, répondit-il, son ton aussi froid que son regard.
Je voulais en dire plus, lui confronter le manque de respect, l’invasion de la vie privée.
Mais les mots pris dans ma gorge, empêtrés de frustration et de peur.
La maison, notre petit sanctuaire encombré, se sentait différente depuis son arrivée.
Au début, ce n’était que des petites choses – des commentaires sur la sentimentalité de ma mère, des réarrangements de meubles.
Ensuite, d’autres biens ont commencé à disparaître, à glisser de nos vies sans mention.
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