C’était un dimanche soir calme, le genre qui promettait habituellement le calme après une longue semaine.
La cuisine était remplie des senteurs réconfortantes de vanille et de sucre, restes de la longue séance de cuisson de ma fille.
Elle s’était tenue au comptoir sans relâche, ses petites mains dépouillées de farine, fabriquant soigneusement des cupcakes dans l’espoir d’apporter de la joie à notre dîner familial.
En tant qu’infirmière, ces moments étaient précieux.
Le dîner venait de se terminer, des assiettes encore dispersées sur la table, quand ma fille a sorti les cupcakes.
Ses yeux étincelaient de fierté, et son sourire était infectieux.
« Je l’ai faite pour tout le monde », a-t-elle annoncé, sa voix est un mélange de timidité et d’excitation.
Les cupcakes étaient petits, une douzaine au total, chacun un travail d’amour.
Avant que quelqu’un ne puisse en trouver un, ma mère, son arrière-grand-mère, s’est levée.
Elle a déménagé avec un but qui se sentait hors de place, traversant la pièce à l’endroit où les cupcakes s’asseyaient.
