Marks voix coupe à travers le calme comme un couteau, le genre qui laisse des lignes propres mais des blessures profondes.
« Regardez ça », il se moque, téléphone m’a visé comme une arme.
Je suis sur le sol, frémissant pour une clé qui a glissé de ma main, sentant le poids des yeux sur moi.
« Ma fille « charité », brouillant sur le sol comme un rat pour un sou », poursuit-il, ses mots vifs, délibérés.
Mon cœur hésite, chaque battement fait écho à l’humiliation qui colore mes joues.
Le magasin, généralement rempli de l’humble de la navigation des clients, est maintenant une étape pour cet acte cruel.
Quelques mécènes jettent un coup d’œil sur leurs visages un mélange de maladresse et d’évitement.
Je sens la chaleur qui monte dans mon visage, une bouffée de honte qui se mêle à la colère.
Ce n’est pas seulement les mots ; c’est le fait que ce n’est pas nouveau. Son dédain, généralement silencieux et mijotant, a bouilli publiquement.
Je me tiens, clé en main, le métal froid un petit confort contre la piqûre de son rire.
